Caro Fernando(Pessoa), eu tambem acho que o poeta é fingidor.

Mas quem não fingi? É mister se passar por louco para ser louco.

É preciso saber ser o que quer ser.

E os bêbados? ninguem mais fingi do que eles.

Se fazem de boêmios só pra sentarem no bar da esquina, fingindo ser o que não são.

e os putões, as piriguetes? beijam, fodem e fingem um orgasmo.

Mentirosos!

Eu sou o que sou. E nada mais.

Um instante. E o silêncio ecoa como um assobio cortante.

Um barulho acorda quem dorme com a janela aberta esperando o amor.

E o amor chega. Ele entra pela varanda  com o cheiro das roupas, estendidas no varal.

E o nariz desejoso nem percebe.

Mais uma vez o amor se foi. Sem cor e sem sabor